No Parque das Nações, à espera de autocarro: um homem dá nas vistas: olhar mortiço, cabelo sujo e desgrenhado, veste casaco seboso, não do avesso, mas com a gola em baixo.... Não sei se conseguem imaginar! Destino: Martim Moniz.
Fiquei a pensar que o destino se faz anunciar na subversão da expectativa e na indiferença das testemunhas que preferem não o ser.
Por mais que não queiramos, a carreira do Martim Moniz encerra a nossa crueldade, incapazes de atravessar o corpo...
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